Dein Stil
All diese Schreie auf der Straße, diese Typen,
die Geschäfte, wo ich Dich an den Regalen für Unterwäsche
und billigen Schmuck wie eine Kränkung sehe.
Die Schatten in den Augen der Frauen, wenn Du an ihnen vorbeigehst.
All diese Geräusche, Gesänge und die vorbeiziehenden Düfte.
Wenn Du Dich dort selbst hineinbegibst oder von mir in dieses Exil entlassen
wirst.
Damit ich Dich aus der Ferne lieben kann, gerade so, im Vorbeigehen.
All diese ein bißchen abgedrehten Sachen, all das ist Deine Art.
Deine Art ist Dein Arsch, ist Dein Arsch, ist Dein Arsch.
Deine Art ist mein Gesetz, wenn Du Dich herabwürdigst!
Es ist mein Blut Deiner Wunde, ist Dein Feuer meiner Kippe.
Sie ist die unterwürfige Liebe , die nie mehr endet.
Deine Art ist Dein Arsch, ist Dein Arsch, ist Dein Arsch.
Diese Häfen der Nacht, das Kleine das wir so gerne hätten
und dann doch nicht mehr wollen, sobald Du mir ein Zeichen gegeben hast,
am Rande des Widerstandes, eingerammt in Deiner Wonne,
mit dem Blut meiner Beere und dem Wein Deines Rebstocks.
All das vermischt sich in unserem Gedächtnis
in jenen verlorenen Welten des Jahrs Achtzigtausend,
wenn wir nicht mehr da sein und wiedergeboren werden.
All diese ein bißchen verrückten Sachen, das ist Deine Art.
Deine Art ist Dein Arsch, ist Dein Arsch, ist Dein Arsch.
Deine Art ist Dein Recht, wenn ich ein Recht auf Deine Art habe.
Sie ist jenes teuflische Spiel mit Kopf oder Zahl
sie ist die Liebe, die schweigt, wenn Du nicht mehr singst.
Deine Art ist Dein Arsch, ist Dein Arsch, ist Dein Arsch.
Bei soviel erfahren wollen erkennt man nichts mehr.
Was mir an Dir gefällt, ist, was ich mir vorstelle,
kurz bevor ich mir mit meiner Hand helfe ,
an Deinem erfundenen Mund, weit davon entfernt, etwas schändliches zu tun.
In diesen nächtlichen Straßen, mit meinen verbundenen Augen,
wenn Du an mir nichts als eine bestimmte Art erkennst.
Wenn ich selbst aus mir einen Anderen, Imaginären mache.
All diese unvorsichtigen Dinge, all das ist Deine Art.
Deine Art ist Dein Arsch, ist Dein Arsch, ist Dein Arsch.
Deine Art ist Dein Recht, wenn ich mich herabwürdige!
Sie ist Deine Wunde, ist mein Blut, ist meine Asche Deiner Kippen,
wenn die Nacht ihre Feuer weggeworfen hat und stirbt.
Deine Art ist Dein Herz, ist Dein Herz, ist Dein Herz
Léo Ferré 1971
